Как-то вечером у подъезда
встретил я мужчину в коричневой болоньевой куртке.
Выглядел он худощаво, болезненно,
Как больное, унылое утро.

Он встал у меня на пути
и не давал никак пройти,
а потом с такой ублюдской, героиновой вежливостью
начал гнусавым голосом течь:
«Братик, братишка, братуля, в натуре,
что же будет, ежели мы все
начнём так наивно и глупо себя беречь?

Сейчас уже пацаны по бричкам не рыщут…
Всё как-то стало не по-нашему,
А помнишь, как бежали с магнитолой по Мытищам?
Красивая тогда у тебя была шёлковая рубашка…

А у нас могла бы быть славная коллаборация,
но ты сбежал тогда от меня, и я обиделся.
Но …
Социальная Правительственная Операция!!!
И я пришёл к твоей сестре (ну ты всё видел сам).

А я ведь искренне хотел мира и добра всем,
и тебе придётся компенсировать этот урон.
Давай поиграем в слова на букву «м»:
Мефистофель, Марафет, Мефедрон».

Я хотел подпрыгнуть и с головы ему в подбородок дать,
мне это удобно, я же маленького роста.
Но он начал смеяться и одновременно блевать
прозрачным кислым афганским компостом.

Но потом за ним прилетели ангелы с чёрными крыльями
и забрали его в ад, наверное, по статье 228,
но, видимо, им и там заплатили,
и через километр они его сбросили.

А на следующий день был такой случай:
Я стою возле своей машины,
подходит ко мне девушка в такой же коричневой болоньевой куртке
И говорит: «Извините меня, мужчина…
Я не сплю уже вторые сутки».
И рукав свой засучивает
И показывает мне перерезанные вены,
а руки-то… руки! Худые, как спицы!
«Вы не могли бы мне дать денег? И я непременно,
честно-честно, поеду в больницу.
Мне бы хоть сто рублей, и я куплю себе пива,
Я, честно, куплю только пива».

Вся она как сплошные побочки,
И мозг мне шепчет: «Таких не жалей», —
но она ровесница моей старшей дочки,
и я дал ей зачем-то эти сто рублей.

Я все свои принципы раскурочил,
но ведь от неё всё же пахло пивом,
а вдруг она всё же решила?!
Мне хочется верить в это, очень…
Ведь было в ее волосах что-то такое ушедшее, красивое,
И я дал чьей-то сестре
И чьей-то дочке…
зачем-то эти грёбаные сто рублей,
А где-то в далёком 93-м в подвале подростки нюхали клей…

(июль 2025)

Хоть денёчек урвать или ночку зажилить,
Чтобы выверить жизненный путь.
Скачем, скачем в ботинках, как лошади в мыле,
Чтобы время ещё потянуть.

Перевёрнут закон — все учёные в шоке,
Мозг до одури мыслями сжат.
Наши лошади, словно пришпорены током,
За ушедшим навечно спешат.

Нет, Эйнштейн, не подходит для нынешней жизни
Эта формула чёрной дыры.
Время так же летит, вы там точно ошиблись
И не поняли правил игры.

И теперь не найти ни жреца, ни пророка,
Мы боимся порвать эту нить.
Если вдруг тормознёшь на минуточку сбоку,
Можно к чёрту всю жизнь пропустить.

Сегодня день памяти одного из моих любимых поэтов - Высоцкого В.С. Не хочется в который раз выкладывать свои стихи с упоминанием его личности, а просто напишу: Его стихи и песни должны быть широко представлены и глубоко изучены в школьной программе, и когда это случится, тогда сдвинется с места то, что сейчас называется культурой и образованием.

Разрыхлили кобылы небо,
Взбили сливок тугую муть.
Где бы выдохнуть гарью, где бы?
Где бы свежих ветров вдохнуть?

Сверху в пашне забор да колья
И пшеницу кромсает плуг,
Снизу тоже неважно в поле:
В чёрной копоти свежий луг.

Выйду в поле косить крапиву,
И, пускай через зуд и пот,
Выйдет лучшее и красиво —
Пашня чёрная вдруг зацветёт.

Ну а если грехам подкожным
Я тем самым открою путь,
То пускай расцветают тоже,
чтобы свежих лугов вдохнуть.

И чего из себя здесь корчить,
И чего уж людей корить,
Хорошо, что кобылы ночью
Вымещают на тучах прыть.

Июль 25г.

Думаю, хватит тоски и мрачнячка, так что достал я из архивов свои шуточные стихотворения (их немного, конечно) и буду выкладывать.

Стихотворение про очень ревнивого человека

Больше суток сижу за столом,
У стакана стекло изучая.
От обиды об стену бьюсь лбом,
Паранойей себя поедаю.

Час прошел безуспешных звонков,
Что ж такое сказал я и сделал?
Может, мало дарил я цветов?
Может, в чём-то я был неумелым?

Мне не нужен на свете никто,
Я доволен счастливым билетом,
А сейчас я на кухне в пальто,
Наслаждаюсь сгоревшим омлетом.

Может, ты мне сейчас изменяешь?
Точно! Так все и есть! По-любому!
На звонки мои не отвечаешь,
Явно жаришь омлеты другому.

Он, наверное, гладит тебя?
Вы по скверу гуляете парой?
Ну, конечно, ведь я голытьба,
Взгляд потухший уже и усталый.

Мне друзья помогают советом:
«Укради кран подъёмный со стройки,
Будешь ждать на балконе с букетом
В чёрном смокинге, ну или в тройке».

Не срослось, поскользнулся я с крана,
Явно смазала маслом перила…
Ты ж проснулась для этого рано,
И на рынок специально ходила.

Снова мне помогают советом:
«Надо лезть сквозь чердак в вентиляцию!
Будешь ждать в туалете с букетом
И в костюме, как на регистрации».

Прохожу сквозь чердак как домушник -
Нож в зубах, скоро будет вендетта…
Ты на кухне в огромных наушниках
Жаришь мне с моцареллой омлеты.

Хм…Может это не мне? Это Мише?
Верю в худшее - в этом я профи!
А ты сделала музыку тише
И спросила: «Ты с чем будешь кофе?»

2019

Если поэт переспит с поэтессой,
У них, вероятно, родятся поэтики.
Это, конечно, гремучая смесь из
Низкой морали и вычурной этики.

Допустим, родится девчонка-поэтик,
Тогда, обязательно, два варианта:
Первый — это прекрасная леди,
Второй вариант — в кенгурухе пацанка.

В стихах у пацанки, как правило, отчим,
Сплины, сигареты и школьные тёрки,
Но крошит с балкона бессонною ночью
Бомжам и воронам батон из «Пятёрки».

Леди — приверженцы высших терзаний:
«Открой мою душу, не трогай коленки», —
Но я расскажу вам, а кое-что знаю:
Приличные дамочки — все извращенки.

А если родится сынишка?
Потерян!
Для общества точно, но что же с ним будет?
Выйдет романтик, но нервный истерик.
Бродяга-алкаш, но надменный зануда.

Но нашей стране подфартило с названьем:
Слово же очень такое красивое,
Поэтому в школе при всех опозданиях
Он скажет: «Ну что здесь поделать, Россия!»
Поэты, не спите друг с другом, не надо!
(ну, то есть имелось ввиду с поэтессой)
Ну, коль по любви, то тогда уже ладно…
Ну, можно случайно…
Допустим, от стресса…
Для любопытства,
из интереса,
для тренинга ритма,
для рифмы прогресса,
в конце концов, просто для классного секса.

2024

И без всякого злого зелья
Я смотрю в голубую пасть —
Ждёт и манит небес ущелье,
Чтобы мне там навек пропасть.

Не пойму я земные ноты,
И замучил болеть живот,
Залепились бетоном соты
И безвкусен цветочный мёд.

Ну а там, в васильковых тучах,
На дорогах шальных комет,
Может быть, и бывают сучья,
Но уж сучьих-то точно нет.

Поправляю на небе чепчик,
От травинки вкушаю сок,
Куст шиповника рядом шепчет
И пихает колючкой в бок.

Хватит, друг мой, страдать и охать,
Иногда даже ветер — псих,
Здесь вообще всё не так уж плохо,
Мы с тобою напишем стих.

Июль 2025

Сава Роскин, тренер команды Opezdol’s Crew, написал рассказ «Коммуналка» – о московском КБС.

Кажется, у нас появился свой летописец )))

Слушайте, находите себя, делитесь впечатлениями в комментариях😉

Знаешь, ты мне навсегда мила,
И среди людей мы дураки.
В споре, кто наделал больше зла,
Ножницы сточили кулаки.

Цу-е-фа.
Бумага.
Понесли
этот камень,
он и тянет вниз,
Чтоб удачу в той игре не злить,
С ним взобрался у реки на мыс.

Боль чужая — мой победный знак,
Только не видать его нигде,
Вот и отражается дурак
В темной и расплывчатой воде.

(июль 2025)

Если сжечь строку с неясной вязью
И оставить пепел на столе
Вспыхнет бабочка порочной связи
Но летать захочет на метле

Прям из пепла, да, пускай он чёрный
Каждой что ли в чистоте порхать
И метлой раздетой и покорной
Подметаю до пружин кровать

И они мне тоже спину колют
Но ведь демон должен быть в крови
Бабочка с врождённой личной болью
Ты меня на лампу не зови

Всё же от торшера отблеск тёплый
Нам нельзя таким лететь на свет
Дверью по крылу с размаху хлопну
Не забыв порочный силуэт

Я рукою двинул невзначай
Чашку со стола, об пол разбив, —
И в твоих глазах разлился чай
И ручьями скинулся в обрыв.

Камни там, репей и лопухи,
Даже в жаркий день сырая тень,
Не читают под листвой стихи,
А сквозь кроны солнечная щель.

От неё не щуриться нельзя:
Режет желтый нож по темноте,
И пыльцой заполнятся глаза,
Осыпаясь в ложную постель.

Капай мне в ладони горький чай
Цветом бурой липовой коры,
Я дождём вотру твою печаль
В кожу, обтянувшую обрыв.

(июль 2025)

«Куда улетают птицы?» —
Такой у людей вопрос.
Они разевают лица
И свой задирают нос.

И это не то что гордость,
А в целом наоборот.
Вот утки так любят город
И любят простой народ.

У них на реке есть кухня
И спальня средь тёплых вод,
И дом никогда не рухнет,
В нем много людей живёт,

Которые смотрят в небо,
Где вышел гулять пастух
И крошки сухого хлеба
Бросает на белый пух.

Но утки летят всё дальше
И горьких жуков клюют,
Для них уже ветер пляшет,
У них уже свой уют.

Летят они ровно, молча,
Собой пастуха спугнув,
А люди глядят по-волчьи,
Как стая несёт луну.

Чужая свобода лечит,
И хочется ждать весны,
Им дышится сразу легче
И снятся с надеждой сны.

(июль 2025)

Пешеход приличен и хорош,
На «зелёный», вскидывая ногу,
Шёл по правилам, скрывая дрожь,
Разрезая ровную дорогу.

Улыбался и блестел собой,
Только свинским визгом взвыли шины,
И прирос несчастною судьбой
К дури незнакомого мужчины.

А другой уехал далеко,
Сделал всё неправильно и глупо,
Всё ему давалось нелегко,
В темноте чужие лица щупал.

А потом нащупал и нашёл,
А потом и глупое исправил,
И тогда так стало хорошо,
Стал приятен под ногами гравий.

Но грустней тому, кто недонёс
Правильные пирожки до бога,
И чужою волею прирос
К термину «опасная дорога».

Лучше самому крошить себя,
Со стола всё собирая в кучу,
Чем со вздохом повторять: «Судьба», —
Вспоминая тот проклятый случай.

(июль 2025)

Кивнув голубиному хлебу,
Рогами нахмурив лицо,
Свернул в переулок троллейбус,
Прощаясь с Бульварным кольцом.

А в нём на переднем сиденье
Ребёнок сидел у окна
И свежим овсяным печеньем
В наивную душу макал.

Сейчас у него всё не этак,
Сейчас у него всё не так,
Оставил на месте нагретом
Лежать безбилетный пятак.

Конечно, проезд не оплачен,
И что уж хорошего здесь?
И вот недовольная кляча
Решила туда же присесть.

Ворчала, мол, всё им не нужно!
Монетку схватила
И — вдруг! —
Из форточки бросила в лужу,
Потом оглянулась вокруг.

Примета — для возвращенья!
В неё ещё верим пока,
Чтоб каждый засохшим печеньем
В наивную душу макал.

Отдав неразгаданный ребус
Прохожему с умным лицом,
Исчез в переулках троллейбус,
Пропал за Бульварным кольцом.

(июль 2025)

Ночь..
Говорят, что ты выдумка дьявола
Для порочных забав и вина,
Прячут взгляд от тебя одеялами
Пресвятые поклонники сна.

Засыпают, наполнив проблемами
Твой огромный вместительный ум,
А ты мучайся с этими темами
В бардаке человеческих дум.

А по мне – ты прекрасная девица,
Темноглазая гейша в пальто,
Каждый знает, что всё перемелется,
И наутро всё будет не то.

Ветер блюзом поёт колыбельную
Под дождливый ночной патефон,
Вторят храпом квартиры отдельные
Под молчание хмурых промзон.

Вот стою под потухшими окнами
И смотрю в занавешенный ряд.
Как там людям за стеклами мокрыми?
Двери заперты? Все уже спят?

Кто-то вышел на кухню в бессоннице,
Смотрит в темень философ ночной,
Чай поставил, уже и не борется,
Будет долго стоять под луной.

Подходи, посчитаем на лавочке,
Кто в квартирах не выключил свет.
Ночь пришла в фиолетовых тапочках,
Тихим шагом ступив на паркет.

2019

Тихий одинокий перекрёсток
Встретил пешехода в час ночной.
– Доброй ночи, заходите в гости.
– Нет, спасибо, я иду домой.

– Ясно, ну тогда идите с богом.
Вам направо, к тем идти домам.
Все вот так – доходят до порога
И меня не помнят по утрам.

Проходи, я жалостлив к прохожим,
Я для этого здесь много лет,
Пусть тебя волненье не тревожит,
Что пути увиденного нет.

Этой ночью в городе пустынно,
Спят многоквартирные дома.
Вот и ты, порядочный мужчина,
Не тревожишь городского сна.

На распутье перекрёстка тускло,
Замер в ожидании проспект.
Пусть на вывесках потухли буквы,
Пусть от фонарей обманчив свет,

Тихий перекресток не для грусти,
Он бескрайний вширь и по длине,
Он тебя обнимет и пропустит,
Хлопнув на прощанье по спине.

2019

2023г.

Лежу, упакованный досками
Из чёрной сырой древесины,
Везут меня в поезде с косами
Старухи в глубоких морщинах

И грустную песню поют.

Я слышу затылком, как хором
Завыли уставшие шпалы,
И ёрзают, ёрзают шторы
В купе со звенящею тарой,

И тени, не чокаясь, пьют.

Повсюду с винтовками ели
Следят за уснувшим вагоном,
В угрюмых парадных шинелях
Поют металлическим стоном,

И звук улетает на небо.

А где-то качаются сосны
В обнимку с бушующим ветром,
Эх, милые вольные сёстры,
Мне б только увидеть вас мельком.

Смотреть, как вы гордо стоите,
Не глядя на бремя погоды.
Я лоб от испарины вытер,
Пока ещё руки свободны,

Пока ещё руки свободны.

И вдруг я воскрес: разбудили.
Ругает меня проводница:
«Орёшь ты во сне очень сильно,
Как хриплая битая птица,
Нельзя так, я тоже живая,
Хоть форму уже и не скинуть,
Но каждого вслед провожаю,
Крестя по-старушечьи в спину».

И вот от удушья и кашля
Я вылез в окно слушать поле
И запахи свежего стога,
С луной завалившись на пашню,
Трясу за грудки поневоле
От просьб измождённого бога.

А он мне: «Не надо тревожить,
Мой образ — не дойное вымя,
Не знаю, как сделать, но всё же…
Пожалуйста, будьте живыми…

2023